wasteland

CONVERSACIÓN Y ATAQUE

2011-05-01T15:48:00.000-07:00

Me crucé, por decirlo de alguna manera, con el amigo Gabriel Jimenez, mendocino para más datos y como hace rato veníamos hablando de la posibilidad de una entrevista, la hicimos. Bueno debo decir que se transformó en una conversación. es larga pero aprovechamos la conexión, esto es lo que salió.

Gabriel

Estaría bueno hacer otra cosa en el blog, además de lo de los textos.

Adrián

Sí, te vendo ideas; jajajajaja. Hagamos la entrevista ya que estamos.

Jaja

Y la publicamos en mi blog, en el tuyo, y en el del ENIE. Ataque masivo

Faaa

Nos volvemos famosos.

Me gusta como título de algo.

Entrevista doble.

Masive atack. yo a tu y tu a ti, o yo a tí y tu a mi.

Todo eso, jajajajaa. Por eso, para subirlo a todos los blogs.

Dale, me tendría que tomar un trago. Tengo un café al coñac en el jeep.

Dale. Anda, pensá y volvé.

Dale dame un segundo.

Ok.

Ya está, encontré un vino más cerca.

Empezamos, como venimos; yo te cuento que no puedo tomar nada. Se me parte la cabeza. Anoche tuve un embotellamiento, gajes del oficio. Pero te sigo.

Yo encontré una promo muy buena, dos jamenson por 22p. Me tomé 4, salí redondo.

Estás seguro que no es brilla-pisos?

En fin. No, muy bueno. Gran promo. Estaba buscando el encendedor, no lo encontraba. Parece que siempre hay una pérdida en los poetas ¿no?

Ahora que lo decis, creo que esto de escribir es un poco un acuse de esas pérdidas. Y si no hemos perdido nada, es que algo estamos por perder.

Es que tiene que pasar algo, o ¿se puede escribir desde lo burgués? Desde el calor de la casa. Hay que salir a que te pasen cosas, sino ¿de qué vas a hablar?

Mira, yo conocí tipos que decían "voy a escribir; vivir y después escribir"

Suena a hacer un sanguche con lo que encontrás en la heladera.

Pero yo decía ¿Y qué carajo estás haciendo ahora? Pero era otra época, en aquel momento me creía un escritor todo terreno.

¿Por?

Y porque pensaba en la frase "escribir hasta en las guerras", o sea, donde sea, como sea, etc. Pero ahora ya no es así, porque ni siquiera en la comodidad puedo hacerlo, jajaja.

Es que no sé si las fórmulas son para aplicarlas siempre, sino seríamos contadores. Esto es una búsqueda y a veces la voz cambia, cuando uno cree que ya la tiene entonces tenés que salir de nuevo, sin voz. Esa es la cagada, sacale la voz al poeta a ver cómo se maneja ¿No?

Bueno, pero hay varios que andan sin voz, como manejando, impunemente diría; o sea nadie, nadie les dijo "ok, mira, eso suena a versos, ritmo, etc., pero no sé si es poesía", y creo que el problema es que nadie nos dice eso.

Nadie te dice nada, ese es el punto. Vos escribís un poema que da a poesía y a lo sumo algún gilún te dice "ta bueno", o al verre, da igual.

Sí, pero sabes que me parece que uno no tiene que andar buscando devoluciones, como mendigando. Por ejemplo un pibe me mandó un texto, me preguntó si me llegó, después me bombardeo con mails preguntándome si lo había leído. Me canso y no lo leí. Esta bueno si es espontaneo y no importa q sea ahora.

De una. Creo que sé de quién hablás, a mi también me pasó. Son uno giles, buscan el éxito en la poesía.

Creo que sí. Agotador el flujo de mails. Pero cómo sabés que lo que escribís "da poesía"?

Umm, buena pregunta. No soy amigo de las fórmulas.

Y te lo pregunto con gran candidez de mi parte.

a + b = p

Me parece bien.

Un tipo me dijo una vez que en el flujo de un libro hay un poema que salva la poesía, como marcando quede 20 sacás uno que justifica eso.

Eso es una formula.

No sé si estoy del todo de acuerdo. Claro. En ese caso la fórmula sería "escribí", algo va a salir. Ja.

Supongo que hay que buscar.

Pero cuando buscás ya sabés algo de eso que salís a buscar, no hay nada de eso que llaman "inspiración". Son boludeces para justificar las "malas inspiraciones", mas que una explicación coherente. Se habla mucho de poemas pero se hace poca poesía

Coincido, y me gusto mucho eso de : son boludeces para justificar las "malas inspiraciones".

Creo que te das cuenta porque el poema-poesía te pega, no te deja igual que antes. Vos lo lees y no salís igual a la calle, te aborda el silencio, necesitas otro cachetazo para seguir y últimamente los poetas se han acostumbrado a las caricias. Alimentan un ego de ballena con críticas floridas y se olvidan que el poeta es un depredador, je.

Eso que acabas de enunciar es más poesía que cualquier glosa de señora a su nieto o a la virgen. Yo también creo en la provocación del texto, que te desubique, que mueva, ojo! pero no tiene que ser algo que diga : concha, pija, negro, droga, etc. No se trata de las palabras, se puede ser violentamente dulce.

Eso suena bien, "violentamente dulce" tiene una melodía interesante.

La existencia (supongamos) tiene un ritmo determinado, que vengan cosas como un poema a marearte el GPS, me parece mas real que cualquier día que sale el sol. Porque sale y nos basta.

Y casi siempre sale. Hay que patear el GPS. En fin ¿qué andás escribiendo?, o intentando.

Mira te cuento que hace rato ya, desde finales del 2009, vengo con un solo texto que discurre y se escurre, y cada tanto tiro algunos centros medio sin fuerza, a ver si sale otra cosa. Creo que te leí algo, tiene un título provisorio.

Sí, la otra vez que fui por allá.

"cuerpo y costura"

Puede ser que tenía un tinte medio a diario de viaje, una prosa medio crónica ¿o algo así?

Es terrible, me engaña, cambia, me hace creer que está bueno, lo vuelvo a leer y me parece horrendo, poesía de adolescente, muta mucho, cada palabra es tirón de fuerza, vaya a saber a qué dirección.

Dejalo ser, ¿por qué lo corregís antes de que termine de ser?

"Es un relato" si me disculpas la categoría, pero va; va y vuelve, le hablo a alguien, que no es uno

sino que son varios, tiene algo de autobiográfico. Es cierto, es lo que mejor me funciona, dejarlo que vaya. No lo corrijo, lo leo, y lo pienso, lo miro de afuera un poco, y bueno. El problema es que antes, antes, era mas "prolífico", o sea hoy por hoy es lo único que hago, mal, poco y nada mas

Eso de la cantidad a mi no me preocupa.

Y eso que hace rato lo miro nada mas.

Si hay gente que hace un libro por semana, bien por ellos, yo hago lo que sale.

No, no es cantidad, es intensidad.

A veces mucho, a veces no; en realidad mas veces poco que mucho, no sé, no llevo el marcador.

Y vos? en que andás?

Yo estoy tratando de escaparme de la voz que me agarro, es medio difícil abandonar los lugares seguros.

Uff, es tremendo. Pensar que hay gente que hace una vida con eso, jajaja.

Y... es abrazarte a la fórmula (de nuevo con eso), se me ha pegado el chiste fácil. Siento que escribo más chistes que poemas; a todos los remato con el pastelazo en la cara, aunque ahora estoy probando de dirigir mejor el tortazo. Lo último que hice fue medio un golpe bajo, es un texto que cuenta cómo tratan a las visitas en la cárcel, yo estoy ahí seguido. Y lo veo, y me pega la situación.

¿Lo tenés a mano?

Finalmente salió algo de todo eso. Sí.

¿Es largo?

Y la voz se corrió un poco. Una carilla ¿querés que lo pegue acá? A ver

No lo subiste?

No, lo leí el jueves en la radio, fue medio golpe bajo y era la idea. Leí dos o tres graciosos

Ahh, no te pude escuchar. Che que bueno eso de “Correrse de la voz”.

Y después tiré eso.

Buen manejo.

Se hizo algo así como un silencio radial. Eso me da alguna pauta. A ver si lo puedo pegar acá....

Procedimiento

Sin holas, ni buenos días

el guardia revisa los bolsos

vacía los bolsillos

rompe los paquetes

y desnuda a la madre

dentro de un sucucho

llamado conserjería.

El bebé espera sobre el mostrador

que a él también

lo den vuelta

buscándole cosas

que todavía no conoce.

Llora,

ante el rústico ajó ajó

que le hacen dos guardias,

ante el manoseo

sobre la madre,

ante la reja

que lo separa del padre.

Llora,

y los guardias juegan

con el celular

con el arma

con la madre

con el niño

y seguramente

también ya han jugado con el padre.

El niño llora,

es parte del procedimiento natural

llorar ante la brutalidad,

o quizás

ni se plantea nada de esto

y simplemente llora

porque siente

que está cagado.-

Epa, tremendo, y como te conozco, me imagine que lo leías con tu voz, es "violentamente dulce. A partir de ahora, después que lo leí, algo me escarba las paredes del cráneo...

Jaja

Sigue teniendo algo de pastelazo en la cara, pero no te da para reírte. Va por el lado de eso que decís, de lo violentamente dulce. Hay que buscarlo

Si, es un remate, pero pasan algunos "remates" mas, antes. Me gusta eso de que pasen varias cosas a la vez, ver como se abren esas otras voces, esas capas de sonidos. El montaje, me parece, lo digo solo como lector, que este texto es un muy buen ejemplo.

Es un texto que cae en la hoja por su propio peso. Después de estar ahí y ver eso, y que te hagan eso, y sentir la "normalidad" del caso, sale trompada.

Y la verdad que sin "la experiencia" no podrías haber escrito eso. Me parece bien, transcurre, no es que te pones en la pose (que me parece taaaannn pelotuda) de buscar ese trabajo para que puedas escribir de eso. Es tan válido como si lo que transcurre en otro texto es la imagen, o imágenes de un tipo en su bicicleta.

El "trabajo de campo" me suena a deporte burgués.

Sí, suena mal. O sea, buscarlo, impostarlo suena mal. Deporte, me suena mal, es algo que no practico ya, deportes y tolerancia.

Lo de la tolerancia lo sospechaba.

Si tenés la experiencia, lo usas, y está bien.

Lo del deporte lo sabía.

Sí cómo que se nota ¿no?

Jaja, la otra noche en tu casa cuando se armó el freaki show, pensé que se pudría.

Por?

Que se lleno de gente rara y dije: uhh, el topo los saca a patadas. No sé, de golpe entro gente que (no sé) pero parecía no ser de la casa.

No, la verdad es que tenia seteadas solo algunas funciones.

Jaja ¿y cuándo vas a editar algo? En realidad con el tema de la web siempre estás editando cosas

pero ¿sabés pa donde va la flecha, no?

Pronto. Estuve averiguando qué y cómo, y cuánto sobre todo. El tema es que tendría que hacerlo, clavar lanza, pero no sé con qué. No, no tengo la mínima idea a donde va. Explicate

Oka. Cerrar procesos hacer "costuras" en el cuerpo y largar lo que hay, como está, sino la herida se hace invisible y ya no importa.

Sí, me parece bien

Como eso quiero decir, publicar.

Es lo que necesito, aunque nadie necesite mis textos, je. Buena definición

El proceso de cicatrización, interesante. Bueno, te prometo que salgo de acá a gestionar.

No sabés, siempre hay algún morboso buscando mirar sangre, Jaja. Yo salgo de acá a buscar a Mercadante que dice tener intenciones de suicidio con cordones de zapatilla. Yo ya le explique que sus zapas son de abrojo. Pero bue, ahí vamos.

Está bien, cuidalo a ese pibe, lo deberían declarar patrimonio de la humanidad, pero mientras tanto si estas cerca cuidalo.

Bueno ¿Vos decís que con esto hacemos una entrevista?

Y ya la copie mientras chateábamos y si no es entrevista, es conversación; pasate un mate y hablemos de gente no presente, que eso vende.

Sí, que buena que está la... (jeje,no caigo dos veces en la misma)

ufff, además es gauchita, jejeje

Bueno, me las tomo

Ok, saludos a Facu ¿Te paso el texto? ¿lo subis?

Dale. Manda y lo subo, después esperamos el éxito que viene detrás.

O el exilio

LIBROS DE CONSTRUCCIÓN

2011-04-17T12:32:00.000-07:00

Hace rato ya que Adriana Luna (poeta y docente sanjuanina) y Damián López (poeta rosarino transplantado a Cuyo) llevan un importante proyecto juntos, su familia. No obstante decidieron encarar otro proyecto que apuntala eso que también los une, las letras. Así que entre los juguetes de sus hijos, las cosas que remarcan la cotidianeidad y muchas conversaciones, llevan adelante "El Andamio Ediciones". Actualmente tienen 5 títulos editados, de forma artesanal y con "impresión bajo demanda". Para conocer mejor este fenómeno (de hecho, en internet se está hablando mucho de su trabajo, entre escritores amigos y publico que sigue su tarea, a través de Facebook por ejemplo.) Así que como los tengo a ambos de contacto decidí preguntar por chat, algunas cosas que me interesaba conocer y mostrar de "El Andamio". Aquí, la entrevista:

ENTREVISTA/CHAT

(la entrevista no está pautada)

…

Damián López- acá estoy, choot, shoot

Adrián Salas Abrego- Ok. Hola Damián, como va?

jajajajajaja

(empezamos saludando me educaron así...)

D- Claro. Hola, un saludo para toda la audiencia.

A- ¿Quiénes son "El Andamio Ediciones"?

D-Por ahora, somos Adriana y yo…

A- Adriana Luna, docente y poeta sanjuanina ¿verdad?

D- Exacto

A- Perfecto

D- La idea es de a poco ir sumando a todas las personas que vamos publicando, para recuperar eso que significa formar parte de una editorial

A- Una familia un poco más grande, por así decirlo?

D- Claro

La editorial no es solamente la empresa que te imprime, queremos generar un cierto sentido de pertenencia. Que el escritor quiera mostrar el lugar del que forma parte, no sólo su libro

A- Y de cuántos autores, o títulos publicados estamos hablando actualmente?

D- En este momento tenemos 5 títulos:

Los dos primeros son nuestros (de Adriana y mío). Con esas dos ediciones fuimos aprendiendo a manufacturar los libros, y ahora los incorporamos al sello

Además tenemos otros tres títulos:

"de trenes y ciudadelas" de María Silvia Paschetta (poeta, narradora cordobesa)

"para quien se atreva a lanzar la primera piedra" del poeta y narrador chileno Dinko Pavlov

y "vidrio molido" del mendocino Gabriel Jiménez

Eso, hasta el momento, con algunos títulos más en camino

A- Me parece muy interesante la idea de "Los libros se imprimen en la medida en la que son necesitados, o el autor los requiere: quéres uno solo, te imprimimos uno solo."

Cómo funciona esto con los autores que viven fuera de la provincia? es rentable, para ustedes?

D- El método de impresión que nosotros tenemos permite que el costo de los libros no dependa de la cantidad de ejemplares

esto permite que el autor no tenga que obtener 300 ejemplares de primera, sabiendo que no los va a vender como para recuperar la inversión

el tema de lo rentable depende mucho de la decisión de cómo encararlo: como laburo, como hobbie, o como algo autosustentable que pueda crecer

es rentable en la medida en la que no tenemos que poner plata de nuestro bolsillo para hacerlo

A- Ese es un buen punto, en cuanto a actividad y desarrollo cultural, más aun teniendo en cuenta que los dos miembros del proyecto forman una familia.

Este nuevo lazo entre uds, o sea este proyecto (teniendo en cuenta el factor humano) se traslada de alguna forma al resto de sus actividades

o pueden mantenerlo en una especie de "capsula"?

D- Con esto pasa lo mismo que con cualquier cosa, vamos poniendo y sacando de la conversación lo importante sí es dejar en claro que un proyecto así va más allá de un tema de gustos personales, entonces consensuar es todo un proceso porque no se trata de editar lo que te gusta sino que tratamos de encontrar un punto en el que la decisión esté sustentada por algo más allá del placer por ahí se nos arma la ensalada, pero no pasa exclusivamente por la editorial

A- En su casa no vuelan los platos, vuelan los libros entonces, jajajaja

D- Vuelan argumentos bastante complejos, eso sí

A- Estas de acuerdo con esta frase " a mayor celo del artista con su obra, menor calidad estética de la misma"?

esta referida a los derechos de autor y la problemática que representa editar a gente demasiado preocupada por eso.

D- Yo creo que muchas veces hay gente que edita con percepciones un poco... erradas

que cree que la poesía permite hacer fortuna

por suerte, los movimientos independientes y autogestivos están demostrando que "edición artesanal" no significa "te robo los derechos"

entonces de repente te encontras a Raúl Zurita editando en una cartonera de Neuquén

porque la cabeza ya va cambiando y al que no le cambia, pues bueno, que se busque otra cosa

no se puede pedir una edición barata, artesanal y local, que te cobre lo que vos quieras y te de la proyección de Alfaguara, y te presente el libro en la Feria del libro con Dolina

por suerte, todo eso se soluciona siendo sumamente claro en una primera entrevista

A- Pero además , seguramente, sumado a ese "filtro" que es: trabajar con escritores que conocen su trabajo y uds el de ellos; creo que uds. como editores tiene el derecho (y la obligación) de elegir qué y a quiénes publicar

O no?

D- Eso es justamente lo que creemos que diferencia una imprenta de una editorial

A- Qué bueno que lo digas, es mas por momentos me tienta subrayar algunas de tus frases para que suene a modo de grito al publico

"ehhhhh escuchen, esto es no es como parece!!!"

Y creo que esto es lo que diferencia (esta estética tan accesible de entender, esta "poética" editorial, franca) entre una editorial a un proyecto cultural

Piensan que es eso lo que buscan, ser algo más que personas que editan y publican?

D- Por lo pronto, tanto andar por encuentros nos hizo ver que hay una realidad sobre la cual construir, muchos autores comprometidos tienen trabajos serios que merecen ver la luz y muchas veces, la traba es únicamente económica

nosotros, a través de la impresión bajo demanda, intentamos romper esa barrera, además de eso, tenemos una especial atención de la propuesta global que estamos generando

cuidamos mucho qué autores integran la editorial

sobre todo porque creemos que ese derecho no es exclusivo de un conglomerado internacional los espacios autogestivos, de todo orden, merecen recuperar el discurso que se les arrebató con la corporativización de la cultura (si cabe el término)

A- Cuántos títulos, de los publicados, y a publicar, son de poesía?

D- Los 5 publicados son de poesía

tenemos uno de prosa poética en puerta

sobre todo porque los primeros títulos tienen que ver con amigos que tienen necesidad de publicar hace años, entonces les acercamos la propuesta a ellos

A- Claro, la necesidad surge de ambos lado. Con respecto a la poesía, crees que hay lectores para esos textos? esa "inmensa minoría" es palpable? o sea, para ser directos

Sirve escribir, editar y publicar poesía?

(con respecto al público, no hablo de cuestiones más allá de eso)

D- Mirá: están los escritores que escriben para escritores, para después quejarse de que nadie lee poesía

están los herméticos que escriben para sí mismos y ciertos amigos

hay de todo

yo creo que el "público" de poesía cambia constantemente

yo le vendí mi libro al ferretero que me vendía el pegamento para hacerlos

lo leyó, y cuando fui de nuevo lo charlamos

por otro lado, muchos escritores y docentes universitarios a los que les REGALÉ el libro nunca me dijeron nada

A- Quizá esos docentes están poco acostumbrados a ir al ferretería, creo q es un lugar donde debemos ir seguido, todo se descompone. jajajajaja

D- Jeje

A- Entonces, creo, que estamos de acuerdo, que casi el único culpable del alejamiento de los lectores, de poemas, es el poeta mismo?

ya que si hablamos de narrativa, la maquina editorial se aceita de otras formas, convengamos....

D- Yo no iría tan lejos como para culpar solamente al poeta

venimos de momentos históricos donde la intelectualidad se pagaba muy caro

o donde se tapó todo con plata fácil

entonces la poesía, que es un cuestionamiento constante, es lo primero amenazado desde todos los frentes, el educativo, el político, el económico

y cuando digo poesía no me refiero a toda la poesía

porque hubo poesía (blanca, inocente, romántica, o como fuere) que sobrevivió y muy bien

como también hay cierta narrativa proscrita de los mercados editoriales

"es todo un tema" diría cualquier argentino

A- Creo q sería muy interesante que se transforme en todo un tema.

A dónde crees que deben apuntar, entonces, esos libros que uds. lanzan al espacio?

Ojo que si decimos "sondas" estas emiten, y captan información

D- Por lo pronto, la idea es llevarle el libro a los autores que lo necesitan

por suerte hay toda una movida muy interesante de editoriales cartoneras y autogestivas que se podría llegar a integrar, pero eso depende de tiempos laborales (y de que me reciba de una vez por todas)

A- Uds. se sienten parte de una movida? qué lugar ocupan en su provincia, por ejemplo, como editorial?

D- que se yo!

jajaja

A- Agudísima respuesta

jajajajaja

bueno, entonces si querés te digo yo lo que tenés que decir

D- Yo siento que somos parte de una movida en la medida en la que tratamos de mantener ese espíritu

todavía no nos integramos "materialmente" por así decirlo

participando en ferias, y esas cosas

pero sí compartimos una manera de encarar el tema editorial, desde el oficio de la escritura a la materialidad del libro

A- Me gustó mas esa respuesta que la que yo tenía pensada.

bueno Damián te agradezco este tiempo

D- Yo te agradezco la posibilidad de charlar sobre esto

A- Posiblemente tengas que ir a lavar los platos

D- Yo almorcé de mi suegra, así que zafo

A- Bien, eso es una política cultural que también suelo practicar

Ahora te doy la posibilidad de:

A- autobombo

B - Saludo

C - Frase que puede inmortalizarte

D- mmm...

"la mejor editorial de San Juan les manda un saludo para todos sus lectores y les recuerda que la literatura edifica el alma y convierte al ser humano en un ser libre"

algo así?

A- Poder de síntesis que le dicen

pagina o blog, mail de contacto y signo del horóscopo Maya

D- elandamioediciones@gmail.com

www.elandamioediciones.blogspot.com

en el horóscopo chino soy Ñandú

A- Bueno, gracias

saludos para vos y tu familia

D- Igualmente!!!

CANTO AL YO QUE SOMOS TODOS

2010-03-07T13:21:00.001-08:00

AULLIDO

por Allen Ginsberg

traducción de Rodrigo Olavarría

Para Carl Salomón

Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,
que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,
que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,
que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,
con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,
incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,
realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,
que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,
que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,
que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,
un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,
parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,
intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,
que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,
sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,
que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,
que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,
que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,
que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,
que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,
que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,
que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,
que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,
que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,
que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,
que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,
que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,
que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,
que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,
que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,
que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,
que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,
que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,
que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,
que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,
que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,
que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,
que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,
que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,
que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,
que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,
que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,

que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,
que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,
que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,
que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,
que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,
que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente,
que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,
que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,
que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,
que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,
que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,
que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,
que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,
que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,
que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,
que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,
que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,
que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,
y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,
que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,
volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,
los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,
con la madre finalmente ****** (1), y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-
ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-
y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,
que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus
para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,
el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,
y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio
con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.

¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?
¡Moloch! ¡Soledad! ¡Inmundicia! ¡Ceniceros y dólares inalcanzables! ¡Niños gritando bajo las escaleras! ¡Muchachos sollozando en ejércitos! ¡Ancianos llorando en los parques!
¡Moloch! ¡Moloch! ¡Pesadilla de Moloch! ¡Moloch el sin amor! ¡Moloch mental! ¡Moloch el pesado juez de los hombres!
¡Moloch la prisión incomprensible! ¡Moloch la desalmada cárcel de tibias cruzadas y congreso de tristezas! ¡Moloch cuyos edificios son juicio! ¡Moloch la vasta piedra de la guerra! ¡Moloch los pasmados gobiernos!
¡Moloch cuya mente es maquinaria pura! ¡Moloch cuya sangre es un torrente de dinero! ¡Moloch cuyos dedos son diez ejércitos! ¡Moloch cuyo pecho es un dínamo caníbal! ¡Moloch cuya oreja es una tumba humeante!
¡Moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas! ¡Moloch cuyos rascacielos se yerguen en las largas calles como inacabables Jehovás! ¡Moloch cuyas fábricas sueñan y croan en la niebla! ¡Moloch cuyas chimeneas y antenas coronan las ciudades!
¡Moloch cuyo amor es aceite y piedra sin fin! ¡Moloch cuya alma es electricidad y bancos! ¡Moloch cuya pobreza es el espectro del genio! ¡Moloch cuyo destino es una nube de hidrógeno asexuado! ¡Moloch cuyo nombre es la mente!
¡Moloch en quien me asiento solitario! ¡Moloch en quien sueño ángeles! ¡Demente en Moloch! ¡Chupa vergas en Moloch! ¡Sin amor ni hombre en Moloch!
¡Moloch quien entró tempranamente en mi alma! ¡Moloch en quien soy una conciencia sin un cuerpo! ¡Moloch quien me ahuyentó de mi éxtasis natural! ¡Moloch a quien yo abandono! ¡Despierten en Moloch! ¡Luz chorreando del cielo!
¡Moloch! ¡Moloch! ¡Departamentos robots! ¡Suburbios invisibles! ¡Tesorerías esqueléticas!
¡Capitales ciegas! ¡Industrias demoníacas! ¡Naciones espectrales! ¡Invencibles manicomios! ¡Vergas de granito! ¡Bombas monstruosas!
¡Rompieron sus espaldas levantando a Moloch hasta el cielo! ¡Pavimentos, árboles, radios, toneladas! ¡Levantando la ciudad al cielo que existe y está alrededor nuestro!
¡Visiones! ¡Presagios! ¡Alucinaciones! ¡Milagros! ¡Éxtasis! ¡Arrastrados por el río americano!
¡Sueños! ¡Adoraciones! ¡Iluminaciones! ¡Religiones! ¡Todo el cargamento de mierda sensible!
¡Progresos! ¡Sobre el río! ¡Giros y crucifixiones! ¡Arrastrados por la corriente! ¡Epifanías! ¡Desesperaciones! ¡Diez años de gritos animales y suicidios! ¡Mentes! ¡Nuevos amores! ¡Generación demente! ¡Abajo sobre las rocas del tiempo!
¡Auténtica risa santa en el río! ¡Ellos lo vieron todo! ¡Los ojos salvajes! ¡Los santos gritos! ¡Dijeron hasta luego! ¡Saltaron del techo! ¡Hacia la soledad! ¡Despidiéndose! ¡Llevando flores! ¡Hacia el río! ¡Por la calle!

III

¡Carl Solomon! Estoy contigo en Rockland
Donde estás más loco de lo que yo estoy
Estoy contigo en Rockland
Donde te debes sentir muy extraño
Estoy contigo en Rockland
Donde imitas la sombra de mi madre
Estoy contigo en Rockland
Donde has asesinado a tus doce secretarias
Estoy contigo en Rockland
Donde te ríes de este humor invisible
Estoy contigo en Rockland
Donde somos grandes escritores en la misma horrorosa máquina de escribir
Estoy contigo en Rockland
Donde tu condición se ha vuelto seria y es reportada por la radio
Estoy contigo en Rockland
Donde las facultades de la calavera no admiten más los gusanos de los sentidos
Estoy contigo en Rockland
Donde bebes el té de los pechos de las solteras de Utica
Estoy contigo en Rockland
Donde te burlas de los cuerpos de tus enfermeras las arpías del Bronx
Estoy contigo en Rockland
Donde gritas en una camisa de fuerza que estás perdiendo el juego del verdadero
ping pong del abismo
Estoy contigo en Rockland
Donde golpeas el piano catatónico el alma es inocente e inmortal jamás debería
morir sin dios en una casa de locos armada
Estoy contigo en Rockland
Donde cincuenta shocks más no te devolverán nunca tu alma a su cuerpo de su
peregrinaje a una cruz en el vacío
Estoy contigo en Rockland
Donde acusas a tus doctores de locura y planeas la revolución socialista hebrea
contra el Gólgota nacional fascista
Estoy contigo en Rockland
Donde abres los cielos de Long Island y resucitas a tu Jesús humano y viviente de la
tumba sobrehumana
Estoy contigo en Rockland
Donde hay veinticinco mil camaradas locos juntos cantando las estrofas finales de
La Internacional
Estoy contigo en Rockland
Donde abrazamos y besamos a los Estados Unidos bajo nuestras sábanas los
Estados Unidos que tosen toda la noche y no nos dejan dormir

Estoy contigo en Rockland
Donde despertamos electrificados del coma por el rugir de los aeroplanos de
nuestras propias almas sobre el tejado ellos han venido para lanzar bombas
angelicales el hospital se ilumina a sí mismo colapsan muros imaginarios Oh
escuálidas legiones corren afuera Oh estrellado shock de compasión la guerra
eterna está aquí Oh victoria olvida tu ropa interior somos libres
Estoy contigo en Rockland
En mis sueños caminas goteando por un viaje a través del mar sobre las carreteras a
través de América llorando hasta la puerta de mi cabaña en la noche del oeste

San Francisco, 1955-1956

Nota A Pie De Página Para “Aullido”

¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!
¡El mundo es santo! ¡El alma es santa! ¡La piel es santa! ¡La nariz es santa! ¡La lengua y la verga y la mano y el agujero del culo son santos!
¡Todo es santo! ¡todos son santos! ¡todos los lugares son santos! ¡todo día está en la eternidad! ¡Todo hombre es un ángel!
¡El vago es tan santo como el serafín! ¡el demente es tan santo como tú mi alma eres santa!
¡La máquina de escribir es santa el poema es santo la voz es santa los oyentes son santos el éxtasis es santo!
¡Santo Peter santo Allen santo Solomon santo Lucien santo Kerouac santo Huncke santo Burroughs santo Cassady santos los desconocidos locos y sufrientes mendigos santos los horribles ángeles humanos!
¡Santa mi madre en la casa de locos! ¡Santas las vergas de los abuelos de Kansas!

¡Santo el gimiente saxofón! ¡Santo el apocalipsis del bop! ¡Santas las bandas de jazz marihuana hipsters paz peyote pipas y baterías!
¡Santa las soledades de los rascacielos y pavimentos! ¡Santas las cafeterías llenas con los millones! ¡Santos los misteriosos ríos de lágrimas bajo las calles!
¡Santo el argonauta solitario! ¡Santo el vasto cordero de la clase media! ¡Santos los pastores locos de la rebelión! ¡Quien goza Los Ángeles es Los Ángeles!
¡Santa New York santa San Francisco santa Peoria & Seattle santa París santa Tánger santa Moscú santa Estambul!
¡Santo el tiempo en la eternidad santa eternidad en el tiempo santos los relojes en el espacio la cuarta dimensión santa la quinta Internacional santo el ángel en Moloch!
¡Santo el mar santo el desierto santa la vía férrea santa la locomotora santas las visiones santas las alucinaciones santos los milagros santo el globo ocular santo el abismo!
¡Santo perdón! ¡compasión! ¡caridad! ¡fe! ¡Santos! ¡Nosotros! ¡cuerpos! ¡sufriendo! ¡magnanimidad!
¡Santa la sobrenatural extra brillante inteligente bondad del alma!

Berkeley, 1955

[1] La segunda edición de 3000 ejemplares (Mayo de 1957) fue retirada de las librerías tras ser declarada obscena por el fiscal Chester McPhee quien declaró "las palabras y el sentido de la escritura es obscena" y "usted no querría que sus hijos se cruzaran con esto". El 21 de Mayo de 1957, el poeta Lawrence Ferlinghetti fue arrestado bajo los cargos de "concientemente publicar y vender material indecente". El 2 de Octubre del mismo año, la restricción sobre el libro fue levantada y Ferlinghetti fue declarado inocente. Ferlinghetti dijo que Ginsberg dejó los puntos en lugar de "Fucked" como una declaraciòn política en recuerdo del proceso judicial.

fuente > >

(SIN CÁSCARAS)

2009-07-13T18:48:00.000-07:00

Una noche de espera puede ser una oportunidad para garrapatear en papeles que sin duda podrían haberse usado para propósitos más dignos ¿Qué es exactamente un bloqueo, un no poder escribir? ¿Algo así como un desenamoramiento, una deserotización?, o acaso es otra figura estilística, o es un estado permanente en mí, quizá todos mis intentos sean eso, un intento, un estado permanente de ensayo, de eso que no viene, no va a venir y no debería hacerlo. Quizá por eso mis textos sean metatextuales, autorefenciales, tengan una pedanteria detallista y burlona que sólo puede comparar el universo con lo único que conocen, su propio ombligo. No lo sé, es posible, asumo el caracter a prueba de mis textos, quizá deban estar permanentemente mostrando el andamiaje y el proceso incompleto, así soy yo de todos modos ¿Qué más puede esperarse de lo que escribo? Aquí, entonces, prueba de ello, de esa duda casi permanente. Textos de una noche de noviembre que pretenciosamente busque como poemas. Uno tras otros, sin el menor resultado, así debe ser quizá, aún en los espacios donde nada se dice.

…

sangrar hasta la última foto,

por eso estamos aquí. mirando el castigo de los demás

que puede ser que se vayan quedando pelados

y puede ser que empiecen a morder el caucho

del que están hecho, a partir de ahora, los animales

…

esparciremos la manteca sobre los cuerpos que podamos

debería un o elegir el cuerpo

pero a veces se van cayendo delante nuestro

y a untarlos!

…

nada que se parezca a un poema o la noche

de inspiración

exhalación

por eso es que no entra nada aquí. ya llevo años

aguantando el poema en el pecho.

…

estaré no sé cuánto tiempo más rascándome la cabeza

por desesperado, las uñas me las come el tiempo

y muele cabeza

y el poema no aparece más,

cabeza de fósforo que no piensa poemas.

…

ya es verano y los bichos se han amamantado

los más grandes a los más pequeños

y ahora los que han ganado la adultez

se amamantarán de mi sangre, unos

y esperará mi pudrición, los otros

…

para qué limpiar si vuelve a ensuciarse todo

con la misma prolijidad

y sentido exacto del orden de la mugre y las cosas

que empecinadamente se caen

y se quedan a morir

como si la desesperanza no les fuera ajena

desesperanza de saberse presos de las leyes físicas

…

ahora podría venir un verso largo

escrito de la misma manera que ya hace rato he gastado

pero este texto sea quizá

para sacarme antiguas malas costumbres

no aprendidas en ninguna parte, pero queridas muertes

…

duerme, en alguna parte la mujer que no es mía

y mía dejó de ser. pero desconocida es mi palabra

la palabra de ahora

la palabra que pone “ahora”

duerme en alguna parte, parte de esta palabra, desmembrada

y ajena

…

leo en voz alta, tratando de mostrar

que el pulso ha sido escrito con la respiración

leo en voz alta, hasta el desgañite

dejando que no venga nada en adelante

y el pulso solo se restablezca en cero

…

por alguna razón, soy el poeta, y no el capataz

y no el intérprete, y no el payaso de algún poema

y no el triste de algún cuento que de tristeza

se pierde en los lugares

donde no puede ser escrito

…

miren acá, no hay ciudad alguna

que haya sido conquistada en las últimas horas

todo es pintura nada más sobre torres antiguas

y hasta los cementerios han sido escritos nuevamente

nada es nuevo, levanten la vista

hasta el cielo es un descascarado de un cielo pleno

…

se cumplieron ya, dos años sin poema

el astrónomo que estaba descaderado

de cálculo nomás, dijo que el cálculo era exacto

las estrellas están en la posición de la inmovilidad poética

esto es lo más parecido a un aniversario

de alguien que nunca empezó a contar desde donde festejar

…

brilla tu luz para mí, y de alguna forma

la apago, de un estornudo torpe de un pedo

de un eructo de hambre de un suspiro tonto.

ya no me das luz para mi, mejor será poner

cara para estar en la oscuridad con mis aires y ruidos

…

el perro dejo de andar en la calesita

se divertía, pero posiblemente lo vieran

si seguía girando en el día. perro amanecido de vueltas

revuelve cáscaras y papeles, pero en realidad

esta leyendo los clasificados

…

el paisaje es verde marrón amarillo a veces

y pálido u oscuro cielo, dependiendo de la bronca del tiempo

y de las conversaciones que hayan tenido las señoras

en la verdulería, de si va a llover o no. amaina

el paisaje entonces, y escampa como pariendo

una nube roja

…

por eso de la poesía cimarrón, que anda nada más

en baldíos, usted debería vacunarse, porque es un caso

que después aparezca con espuma en la boca

y la cara descompuesta de demonio ingrato

por eso que es tarde para que salga a la inseguridad

lleva y tanto tiempo en la calidez de su palabra, para qué.

…

este verano voy a soñar con mis padres ricos

que saben que de robar, lo haré por diversión

y saben que no tengo que pedirles el auto

para llevar a mis amigos a la playa, y si viene alguna loca

diciendo que quise violarla será de envidia de clase.

va siendo hora que lama el bronceador del cuerpo del verano

…

por pequeñeces detengo el acto de escritura

pequeñeces que no responden a lo que debe leerse

o sea que nadie va a saber nada si me detengo a no escribir

o nadie sabrá que fue de mí después de detenerme

en la pequeñez de la muerte

…

puede ser que el reino venga

mientras ponemos la mesa para la comida, o el muerto

y puede ser que los condenados entren a esta casa

para refugiarse de lo irrefugiable, no lo sé

aquí nadie sabe si la franja horaria del minuto final

…

hace tiempo ya preguntaba acerca de los motivos de la creación

y no he dejado de preguntármelo

por qué los hombres construyen lo que construyen

por qué las cosas se caen durante la noche

por qué los hombres que desean hacer, se preguntan

…

RITMES DIGITALES I

2008-06-08T12:41:00.000-07:00

voy a estar probando algunas cosas más hasta que me vaya

creo pensar, a veces, que la respiración se vuelve, también, un fraseo

entonces uno empieza a buscar en dos lenguas

estamos tadavía por estos lados?

empecemos probando: algo, probando el micrófono

hola, uno, dos, muerte, tres, cuatro, probando el ritmo

no es importante que mis palabras sean amables, es importante

que las armas tengan el calibre de mi lengua, y que mi aliento

trate de seguir mis pasos; uno, dos, me doy perfectamente cuenta

de que me cuesta respirar cuando pienso la mecánica del

inhale-exhale... seguimos escuchandonos?

bien. ahora vamos a probar que se siente tener la atención

eso es algo que puede poner nervioso al mismo dios

qué tenés pensado para la siguiente movida?

uno, dos, respiración y ritmo, tres, cuatro, el cuerpo

empieza a pedirme cosas, que me meta algo para los temblores

que me ponga a soñar con paraisos artificiales, que pruebe

que tome, que fume, que salte, que sude, que empiece ahora

está bien; aquí viene la pausa necesaria para el siguiente salto

inhale...